枪手还想再拉枪管退弹上膛，屠小蝉右手已经劈在了他肘弯上。

没多余的花哨。

“咔”的一声。

不是脆响，是闷的，像掰断一根浸了水的粗柴火。

骨头断茬刺破皮肉，白森森地支棱出来，断面还带着筋膜拉出来的细丝。

断口处血顺着小臂往下淌，落在水泥地上。

枪脱了手，“啪嗒”弹了一下，落在三步开外。

那人张嘴要嚎，嗓子眼刚挤出来半声“啊”，屠小蝉膝盖已经顶进他胃窝里。

不是撞，是怼进去的，整个人的重心都压上去了。

把嗓子眼里的半口气给硬生生堵回去，喉结一上一下地滚，面皮从白到紫，眼珠子往外凸，整个人两头朝里蜷，腰弯成一只活虾米。

屠小蝉的手按在他面门上，五指张开，像扣着一只皮球，顺势往前一送。

“咚！”

后脑勺磕在墙上，声音不大，但震得墙皮簌簌往下掉白灰。

那人脖子一歪，眼白翻出来，连哼都没哼一声就瘫了。

屠小蝉把人放下，抬起脚，对着脖子补了一脚。

“咔嚓。”

声音清脆得像踩断一根枯枝。

走廊里安静下来。

昏黄灯光底下，灰尘还在空气里慢慢落，混着血雾，像下了一场细密的红毛雨。

三具尸体底下血慢慢往外洇，顺着地缝赶往低处淌，汇成一片，颜色深的发黑。

屠小蝉蹲下来，捡起地上的喷子。

枪管还温着，枪托浸了血，滑腻腻的抓不住。

他头一回摸这玩意儿，翻过来掉过去多看了两眼，随手又给扔了回去。

喷子磕在地上“咣”一声，弹了一下就不动了。

他踩过三具尸首之间的空隙，不急，一步一步，鞋底在血泊里发出轻微的黏响。

二楼六间房，五间锁着，最里头那间是会议室，门虚掩着，门缝里漏出一线昏黄的灯光。

推开门。

会议室不大，二十多平的样子，一张长条桌歪在中间，桌面上散着扑克牌和空啤酒罐，烟灰缸里插满了烟屁股，有几根还冒着细烟。

东边墙颜色跟周围不一样，新砌的水泥，抹得不匀，刮痕一道一道的，指头按上去还有点潮。

屠小蝉走过去把左手掌贴上去，闭眼，神识像水一样渗进去。

墙后是一个六十来公分宽的夹层。

油布包摞的方包，齐整得像码好的砖，一包压一包，缝里塞着几捆崭新现钞，最外面那张还带着银行扎把的牛皮纸带，上面印着编号。

他收回手，左右看了看。

墙角戳着一把检修铁锤，锤头锈了，木柄磨得发亮，是常用之物。