他知道这条路没有捷径。当年在茅山练符，别人笑他手笨，他就半夜爬起来，拿针扎指尖，用血当墨，一笔一笔临摹。三年后，他画出第一张五雷符，雷声隐隐，满座皆惊。

现在也一样。

只要还能动，就不能停。

他脱下中衣，赤膊坐在蒲团上，拿起炭笔，开始往石壁上画。

一笔一划，极慢，极稳。画错了就用手抹掉，再画。画到后来，手指磨破了，血混着炭灰，在墙上留下一道道暗红痕迹。他不管，继续写。

一夜过去。

油灯灭了，他又换了一盏。天亮时，他靠在墙边打了个盹，不到半个时辰就醒了，接着画。

第二天中午，他撕了块衣角裹住右手，继续摹写。肚子饿了，从包袱里拿出干饼啃两口，咽不下去就用水送。水囊空了，他爬出去接山泉，回来继续坐定。

到了第三天凌晨。

他已经记不清画了多少遍。石壁上全是涂改的痕迹，像一张被反复揉搓的纸。他的手指肿了，眼睛布满血丝，整个人瘦了一圈，颧骨凸出，脸色发青。

可就在黎明前最黑的那一刻，他忽然停了笔。

身体一僵。

一股热流从尾椎骨猛地窜上来，直冲头顶，速度快得让他来不及反应。紧接着，眉心剧痛，像被人拿烧红的铁签子狠狠刺入。

他抱住头，牙关紧咬，喉咙里发出低吼。

疼。

不是普通的疼，是骨头里炸开的感觉，仿佛有什么东西在他脑袋里破壳而出。

他跪倒在地，额头抵着冰冷的地面，浑身抽搐。油灯被他撞翻，火苗在地上滚了一圈，熄了。

黑暗中，只有他粗重的呼吸声。

不知过了多久。

痛感渐渐退去。

他缓缓抬起头，喘着气，伸手摸向眉心。

指尖触到一道凸起。

一条细细的红线，横在两眉之间，温热，像活物般微微跳动。

他愣住了。

盯着那道纹，看了很久。

然后，他慢慢站起来，走到墙边，借着微弱的晨光，看着石壁上那些涂涂改改的符文。

忽然间，他懂了。

不是全懂，但懂了最关键的一点——这卷残本，根本不是用来“学”的。

它是钥匙。

是等一个人，用自己的血、自己的命、自己的执念，去唤醒里面藏着的东西。

他站在那儿，一动不动。

眉心赤纹缓缓隐去，像退潮的水线，最后只剩一点微热，藏在皮下。

他闭上眼，深吸一口气。

再睁眼时，目光如电。

油灯重新点亮，他把残卷仔细包好，收进怀里。然后拍掉身上灰尘，整了整道袍，走出洞口。

天刚亮，山雾未散，阳光从云缝里漏下来，照在他脸上。他抬头看了看天，没说话，也没回头。

脚步很稳，一步步往下走。

回到九霄宫范围，他在一处僻静崖台停下，面朝东方，静立不动。

风吹起他的道氅，猎猎作响。

他站在那儿，像一把收进鞘里的刀。

锋还在，只是藏得更深了。