子时三刻，月亮挂在林梢，清光铺在茅山后岭的树冠上，像撒了一层薄盐。夜风刚歇，树叶还湿着，是前阵雨留下的。林子里安静得很，连虫鸣都收了声，只有偶尔一两片叶子从枝头滑落，打着旋儿往下掉。

吴守朴蹲在一根横斜的老松枝上，脚尖点着树皮，身子微微前倾。他穿着粗布道袍，袖口和裤脚都用麻绳扎紧，怕练功时挂住树枝。头发也用布条绑了，额前几缕碎发被汗水黏住，贴在眉骨上。他盯着前方五六丈外那片枫树林，叶子密得几乎看不见空隙，风一过就哗啦啦响，像有人在里头翻书。

他深吸一口气，鼻子发酸——林子里潮气重，吸多了像灌了半口凉水。但他没管，只把这口气沉到腰腹，膝盖微曲，脚掌慢慢挪到枝头最前端。他知道，起跳的角度差一寸，落地就得踩空。

“身如絮，步如羽，意先足起，气随腰提。”

这是师父早年教的轻功口诀，听着简单，练起来才知道全是坑。絮能飞，可你不是絮；羽能飘，可你有骨头有肉。他试过十几次了，每次都是前半句做到了，后半句全崩。

这次他不想再蛮冲。

他闭了下眼，脑子里过了一遍刚才失败的画面：起跳太猛，身子往前扑，脚落下时砸在叶心，叶柄撑不住，咔嚓断了，人跟着往下掉，摔得满屁股泥。第二次好点，能点到三片叶子，结果第四片是个枯叶，一脚下去直接穿洞，还是栽了。第三次更惨，腾空时被风吹偏，撞进灌木丛，惊得一只夜枭“哇”地叫了一声，扑棱棱飞走，把他自己都吓一跳。

他睁开眼，盯住第一片枫叶。那叶子大，油绿，叶脉粗，看着结实。他估算距离，调整重心，右脚轻轻一蹬。

人出去了。

空中那一瞬，他绷紧全身，不敢乱动，只靠惯性往前滑。左手虚抬，右手后摆，像蜻蜓点水前的姿势。风从耳侧刮过，带着湿叶的腥气。

脚尖触叶。

不是跺，是“点”。

他用了三分力，脚掌外缘先着，接着足弓轻压，最后脚尖一推，借力弹起。整套动作像是在油锅里捞东西，快碰快离，不敢久留。

第一片稳了。

第二片在斜上方，稍小，颜色偏黄。他跃起时略抬左肩，让身体侧一点，避开正面受力。脚落下，叶面微颤，但没破。他顺势一滚劲，又起。

第三片在低处，悬在半空，像吊着的扇子。他不敢直踩，改用脚尖勾了一下叶柄，借那股回弹力荡过去，身子在空中划了个小弧。

成了四片。

第五片是个难题——两片叶子交叠，底下那片老，上面那片嫩。他判断不能踩交叠处，否则一起塌。他选了上面那片边缘，脚尖一擦而过，像羽毛扫纸。

第六片……没了。

他跳过了头，前面是空档，最近的树也有一丈远。他反应快，腰一拧，身子在空中转了半圈，背对一棵杉树，双手一张，掌心贴住树干，整个人“啪”地贴上去，像只壁虎。

停住了。

他喘了口气，手心全是汗，顺着指尖往下滴。树皮粗糙，蹭得掌心发烫。他慢慢滑下来，双脚落地，声音很轻，只有一点“噗”的闷响，连落叶都没惊动。

比之前强。

以前跳不过去，要么硬扑摔个狗啃泥，要么慌里慌张抓住树枝，把自己甩下来。现在至少能收得住，能变向，能保脸面。

他靠着树站了一会儿，腿有点抖。不是累，是神经绷太久，一松下来就发软。他拍了拍道袍上的灰，抬头看天。月亮还在，云散了大半，照得林子亮堂了些。

“还行。”他自言自语，“至少没摔进蚂蚁窝。”