“叛军？什么叛军？”
“种地的，活不下去，反了。”
“种地的也会打仗？”
“人多了，就会。”
那个官员还在喊：
“守城者，每日给粥两碗！战死者，免全家赋税三年！”
人群更骚动了。
谢必安盯着那个官员。
每日给粥两碗。
他低头看自己的手。
粗麻布的衣服，全是老茧的手，开裂的指甲。
他是种地的。
他租了地主的田，交了租子连糠都吃不上。
老婆饿死了，孩子送人了。
他是那个活不下去的人。
但现在，有人在招人守城。
守城，就有粥喝。
战死，家里人就免赋税。
他应该去。
不，他应该去的是另一边。
他转头，看向北边。
那里，有一群人也在聚集。
他们和这边的人一样瘦，一样黑，一样穿着破衣服。
但他们手里有武器。
锄头、镰刀、木棍、菜刀……
什么都有。
他们站在北边的山丘上，像一片黑压压的乌云。
他们也在看这座城。
伊万顺着他的目光看去。
“谢哥，那是……”
“叛军。”
谢必安说。
“我们是守城的。”
伊万愣了一下。
“那我们……”
“我们是对立的。”
沉默。
风吹过枯草，发出沙沙的声音。
那些蹲在地上的百姓，有的站起来，朝城门走去；有的站起来，朝北边的山丘走去。
同一种人，走两个方向。
谢必安看着那些朝北边走去的人。
他突然想起一件事。
每一次轮回，他和伊万都是“同一种人”。
第一次，他是瘸子，他是将军。
一个在战场外围捡尸体，一个在城墙上拼命。
第二次，他是贪官，他是山匪。
一个坐在衙门里收银子，一个蹲在山寨里啃干饼。
这一次，他是守城的农民，他是叛军的铁匠。
都是活不下去的人。
都是被逼到绝路的人。
但他们在对立面。
谢必安转头看伊万。
伊万也在看他。
那双眼睛里，有恐惧。
不是对鬼怪的恐惧，是对即将发生之事的恐惧：
“谢哥……我们这次……是不是要……”
谢必安没说话。
他看向北边的山丘。
那些叛军开始动了。
他们举着锄头、镰刀、木棍，从山丘上涌下来，像一股浑浊的洪水。
朝这座城涌来。
城墙上，有人开始敲锣。
“叛军来了！叛军来了！”
人群炸了。
那些刚才还在犹豫的百姓，有的往城里跑，有的往城外跑。
跑不动的，蹲在地上，抱着头，浑身发抖。
谢必安站在原地，看着那股浑浊的洪水越来越近。
他看到了领头的那个人。
一米九的个子，破褂子，满脸络腮胡子，手里握着一把生锈的大刀。
伊万。
不，是“伊万”。
那个铁匠。
那个老婆跟人跑了、儿子病死了、什么都没了的铁匠。
他举着大刀，跑在最前面。
那张脸上，没有伊万的笑容，只有一种被生活逼到绝路之后才会有的疯狂。
“杀！”
他嘶喊：
身后，几千个和他一样的人跟着喊：
“杀！杀！杀！”