炜守拙坐在院里编竹筐，编了三回，拆了三回。妈走得早，爷俩相依为命，他从没见过老头这么心浮气躁。

申时三刻——

村西头，一声孩子的惨叫，划破整个村子。

紧接着哭喊声、脚步声、狗叫声，乱成一团。邻居三大爷连滚带爬冲进院子：“守拙！守拙！老马家二小子从树上摔下来了！胳膊断了，快，你家有伤药——”

院子里，死一样地静。

炜守拙手里的竹篾，掉在了地上。

老头缓缓转过头，看着十九岁的儿子，像看一个陌生人：“你……怎么看出来的？”

“罗盘。”炜杰说，“还有一双眼睛。”

他说的是实话。就在惨叫响起的前一刻，他眼角的余光里，村西头的方向，有一缕极淡的黑气，腾起来，又散了。

这本事是上一世炜守拙死后，他在痛苦里熬出来的。望气，见人将死。只是上一世，他望见那缕黑气的时候，挂在炜守拙的头顶——

他没看懂。等看懂，已经晚了。

这一世，他不会再看错第二次。

“所以爸，”炜杰站起身，走到老头面前，比老头高出了半个头，“现在，能信我了吗？”

“明天周家那趟活——”

“是个局。去了，就回不来了。”

炜守拙在院子里站了很久很久，久到太阳西斜，把他的影子拉得老长。

最后，老头走到门口，朝村西头喊了一嗓子：“他三大爷！跟马家说，伤药在我柜子里，自己拿！”

喊完，他回屋，把那件中山装，挂回了钉子上。

“行。”老头说，“明天不去了。”

“不过小杰——”他转过身，浑浊的眼睛里，有惊，有疑，还有一点炜杰两辈子都没见过的东西，像害怕，又像骄傲：

“你今晚把你知道的，全告诉我。”

“一个字，都不许漏。”

——

窗外，暮色四合。

而在一百多里外的县城，周家小楼的灯亮着。一个尖嘴猴腮的师爷模样的人，正低声向主位上的中年人回话：

“周老板，都安排好了。明天只要炜守拙上了山，看了那块地——后面的事，就都在咱们的局里了。”

中年人“嗯”了一声，把玩着手里两个核桃。

“他要是不来呢？”

“不来？”师爷笑了，“周老板，五百块，庄稼汉两年的嚼谷。这世上，就没有钱请不动的风水先生。”

灯下，中年人抬起脸。

三十八岁的周鸿燊，还很年轻，眼睛里还没有古井，只有野心，烧得正旺。

——

同一个时辰，炜家小院。

炜杰帮着爸收拾碗筷，一抬头，浑身的汗毛忽然竖了起来。

院门口的老槐树下，站着一个人。

灰布衫，低着头，浑身湿淋淋的，水顺着裤脚往下淌，在干土地上洇出一小片深色。七月的天，那人白得像泡了三天的纸。

炜守拙从他身边走过，径直进了屋，什么都没看见。

那人缓缓抬起头，望着炜杰，嘴唇动了动。

没有声音。但炜杰看懂了那个口型。

两个字。

——救我。