“成了。”他低声说，“身子热了。”

他站直，走到帐门口，掀开帘子走出去。

辕门就在十步外，两根松木柱子架着茅草顶，挂着一面褪色的蓝布幡。风吹起来，幡角扑扑地拍着柱子。门外是斜坡，铺着碎石，一直通到山下集结地。前锋队已经列好阵，二十来人默不作声站着，手里握着兵器或法器，有人脸上涂了朱砂符，有人脖子上挂着镇邪铃。

赵守一没看他们。

他抬头望向前方山谷入口。

那里雾还没散尽，灰蒙蒙地罩着，像一张湿透的麻布盖在地上。谷口两侧山壁陡峭，岩石裸露，隐约能看到几处暗哨的影子。他知道里面有人盯着这边，也许弓已上弦，也许毒烟已备。但他不在乎。

他在乎的是穿过这片雾之后，那个等着他的人。

程度数。

他也想看看，到底是关西响马的暴戾厉害，还是茅山雷法的刚猛更胜一筹。

他嘴角慢慢扬起来，不是笑，是一种近乎兴奋的东西在脸上撑开。眼睛亮得吓人，像是里头点了火。

“来吧。”他喃喃道，“让我瞧瞧你有多狠。”

他抬手抓了抓头发，把额前一缕乱发往后一捋，露出整张脸。黝黑，方正，眉骨突出，鼻梁上有道旧疤，是早年练功时被雷火烧的。这张脸从来不讨喜，小时候村里的孩子叫他“雷劈鬼”，现在同门师弟背地里喊他“憨雷公”。可此刻这张脸上的每一道线条都绷紧了，透着一股子不要命的劲儿。

他低头看了看自己的手。

手掌宽厚，指节粗大，掌心全是茧，是这些年扛石桩、劈木桩、引雷淬体磨出来的。这双手没写过好字，没画过符，只会砸、劈、撞。可正是这双手，三年前一掌拍碎试技台的玄武岩，去年冬天一拳打进冻土三尺深。

他握紧拳头，又松开。

血脉在胳膊里奔流，像地下河冲过岩层。他能感觉到丹田里那团热气在转，顺着经脉往四肢灌。这是雷法入体后的自然反应，越是临近战斗，越明显。

他不压制它。

他需要这股劲。

他转身回到帐内，从架子上取下外袍穿上。粗布道袍，洗得发白，袖口还有补丁。他系好腰带，把战杖挟在腋下，重新走出来。

这一次，他站定在辕门之内，双脚分开与肩同宽，战杖拄地，目光死死锁住山谷方向。

风从谷口吹过来，带着一股说不出的腥气，混着腐叶和烧焦骨头的味道。他闻到了，没皱眉。

他知道那是什么味道。

是血。

是死人烧出来的味儿。

他反而更踏实了。

这种地方，就得用最糙的法子打穿它。

孙孝义这时也走了出来，站到他侧后方一步远的位置。没说话，只是把手按在腰间的铁牌上，指尖轻轻敲了两下。

这是暗号。

意思是：准备好了就点头。

赵守一没回头，只是微微仰起下巴，点了点头。

孙孝义收回手，双臂交叠胸前，目光扫过前方山谷，神情冷峻。

中军已定。

只等其余四路回应。

赵守一依旧站着，肩背挺直，战杖稳稳拄地。他开始做最后一轮拉伸——左腿前弓，右腿后绷，身体下沉，保持五息；换边，再来一遍。然后双臂交叉胸前，用力拉伸肩胛，发出轻微的骨节声。

他做完一套，直起身，吐出一口长气。

雾还在谷口飘着。

但他已经看见了。

看见那条通往地狱的路。

也看见自己踩上去的样子。

他右手缓缓抬起，握住战杖中部，一点点将它从地上拔起。符纸裹着的杖身发出细微的摩擦声，像是在低吼。

他把它横在胸前，像抱孩子那样搂着。

“咱俩一起。”他低声说，“谁也别怂。”

孙孝义站在他身后两步远，看着他的背影。

这个憨师兄从来不说狠话，也不表忠心。可每次大战，他都是第一个站出来的。不是为了出风头，是因为他知道，只要他往前走，后面的人就不敢退。